Sarà questa pioggia a farci cadere?
Si abbatterà dietro le nostre spalle
lasciandoci ignari, chini al terreno.
Per mesi ha piovuto tutte le sere:
il grande massacro delle farfalle,
bagnate le esili ali arcobaleno.
Sarà la pioggia, ma io sono stanco.
Ogni lume, qui fuori, è grigio e spento.
Solo un sentimento brilla, ma quale?
Sotto il ricordo della pioggia arranco
verso l’alone di quel sentimento
e mi sciolgo in una statua di sale.
Sarà la pioggia che pulirà l’aria
da illusioni e da trappole sottili
come ali di farfalla, le distrugge
la pioggia che fu, violenta e contraria,
cucirà su di noi con mille fili
d’acqua fredda, il senso che ora ci sfugge.
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